[ENQUANTO ACONTECIA A TARDE]

[eram pequenas as algaravias 
no mais alto dos galhos: nem pios,
nem silvos. eram só filhotes 

de barulho,
uns ruídos ainda sem nome,
ruídos-meninos 

dos que vão bem de manhã
à lavoura em companhia 
das formigas aventureiras.

ficamos sob os galhos à escuta
das pequenas algaravias. 
alguém cismou: será música?

 
não era. não era música ainda.
ia ser mais à tarde, 

quando acontecesse
o amarelo. 

é que o amarelo 

ainda estava no ninho,
e os ovos do amarelo 

 

estavam com os bicos
quase do lado de fora. 

alguém cismou de novo: 

 
vai ter música?
ia. ia ter música. 

era só esperar 

 

o amarelo das 16h39m.

um homem passou. 

ia de sandálias.
levava um cajado 

 

e duas inteligências
presas dentro de um pote. 

as inteligências

 
seriam usadas quando a noite 

abrisse as anáguas
de moça gostante de beijos. 

 

alguém cismou: 
teremos baile?
sim, respondemos. 

 

vamos ter baile. o baile
das moças gostantes de beijos.

o homem foi para perto do ninho. 

ia nascer o primeiro amarelo. 

depois outro. e mais outro.

 
as pequenas algaravias 

agora ganhavam o apelido
"de barulhos com música dentro".

foi quando alguém cismou de novo: 
é história sem fim?
era. era história de acabar só 

 

no muito depois.
o muito depois ficava no lado 

de lá do mar. 

 

só os marinheiros 

de topete amarelo cruzavam 

aquele mar do muito depois.

foi então que começou a música.]