[A VIDA? ORA, A VIDA É BICICLETA]

[no princípio 

não era o verbo,
mas o pão de queijo. 

assim afirmavam gozosos 

e pândegos 
aqueles marinheiros. 

não marinheiros de alto-mar, 
à moda de joseph conrad,
eram, sim, marujos 

de navegação 
em terra, ao nível do chão,
contumazes retóricos 

ali para os lados 

do bairro da floresta.

bastava lançar a isca 

de um vocábulo 
que eles puxavam o anzol 

das frases. e então navegavam 

pelos mares da língua. 

aliteravam lua linda 
lábio luva leque 

lépido larápio. 
e faziam redondilhas. 

e litotes. 
e puxavam do bolso 

do paletó um limerique 

de formato irlandês
em louvor a james joyce. 

e depois, ao silêncio 

que vinha 

após tais simpósios, 

acenavam 

para quem passasse 

àquela hora, 
podia ser o poeta 

libério neves 
a caminho de santa tereza, 
podia ser o manoel lobato 
rumo à sagrada família.

e riam. riam à simples menção
de algum mineiro-paulistano, 
espécie nova de mineiro 
que vai para são paulo e põe
penacho de quatrocentos anos.

"a vida? 

ora, a vida é bicicleta",
dizia um deles, e de novo 

aliterava porções 

do idioma em selvageria
orgíaca, vírgula visigodo vassalo
vórtice ventríloquo vaia vagalume,
tudo pelas artes 

da namoragem com a língua.]