[ESTOU FALANDO COM AS PAREDES]

[je parle aux murs, 

disse sílaba a sílaba 

o senhor jacques lacan. 

era um sábado furta-cor 

em paris, um sábado
de frialdade metálica, 

amêndoas saltavam dos olhos 

de cães negros,
de toda a parte 

surgiam os refugiados
com as mãos estendidas, 

e as chatas com meninos 

e meninas pintados a carvão
não paravam de navegar pelo sena.

je parle aux murs, 

disse sílaba a sílaba 

o senhor jacques lacan. 
e as paredes, altas, 

mistura de pedra
e aço, não eram as paredes 

da capela sainte-anne, 

mas paredes elevadas 
havia pouco tempo, 

operários a mando 
de senhores invisíveis 

ainda acionavam guindastes, 

eram paredes que durariam
mil anos, durariam 

às hecatombes, à bomba, 

aos terremotos e tsunamis. 

je parle aux murs, 

e a voz do senhor lacan 

reverberava sobre aquela superfície
agora pintada em tonalidade neutra, 
cinza, o acinzentado sem eco, 

assonante, a voz ia e morria, 

a voz era um grão 

em sua vaziez infecunda 

e estéril, a voz golpeava 

o aço e a pedra, a voz ofegava
em sua persistência 

contra as paredes
elevadas pelos operários a mando 
de senhores invisíveis. 

e os refugiados, os refugiados, 

os refugiados, os refugiados.

je parle aux murs, 

ele disse, e a voz era agora 

voz incapaz, voz não penetrante
no impenetrável que os operários 

a mando de senhores invisíveis 

ainda construíam, a voz 

não achava o furo, o orifício, 
a fresta, a ranhura, 

o desvão, a mínima rachadura. 

a voz só rebatia seu próprio
som irreprodutível: 

seco, surdo, silente.]