[bisavó carolina era rezadeira
e cortava ervas
com uma faquinha
enquanto murmurava
palavras secretas.
sentava-se encolhidinha
em um banco velho
de madeira lavrada
bem junto à fornalha
que ela mesma revestia
com cinzas e areia
lavada de rio.
era uma fornalha só de alvuras.
recém-nascidos
eram levados pelas mães
para a proteção
contra o mau-olhado
ou a cura do cobreiro. de quando
em quando, aparecia um homem
com olhar de desengano
para buscar conforto em suas rezas.
de quando em quando, bisavó
carolina acudia moças
com amores entrevados.
eu menino jamais entendi
tais rezações. eu menino
sempre achei que bisavó
carolina já nascera velhinha.
seu rosto pardo cor de barro,
seus olhos verdes
como pedrinhas de esmeril
e a sua casinha de três cômodos
no fundo do quintal
da minha infância.
chamava-se
carolina maria de jesus.
era mãe do meu avô
josé vieira dos santos,
o biscoleta, falecido
quando vinha da roça
a cavalo com os alforjes cheios
de feijão colhido de véspera.
ainda hoje, nos campos
largos dos meus setenta
e cinco anos,
sinto na cabeça o afago
de sua mão que me benzia.]
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