[O HOMEM DOS FRACASSOS ACUMULADOS]

[o homem dos fracassos 

acumulados veio hoje
à loja. comprou pregos, 

alfinetes e um rolo
de barbante. conversamos 

um pouco, à porta,
sobre temas diversos: 

o tempo, as aranhas, 
shakespeare, pacamãs. 

praticamos também

o silêncio entre as frases, 

robustos silêncios
que engordam as pausas, 

esse tempo largo
das elucubrações sem palavras, 

só o cinema em correria 

louca lá onde o fundo, o fundo
sem fundo de cada um, 

os que somos viventes.

o homem dos fracassos 

acumulados pendia
o embornal no ombro esquerdo, 

os sapatos eram os mesmos, 

os de sempre, avariados
sapatos que pareciam vindos 

da guerra, ou da última revolução 

que não houve, aquela
que brotou, deu pendão 

e logo se apodreceu.

"com esse vento, com certeza, 

não chove", ele disse, por fim. 

"é vento que espalha nuvens",
respondi. "ainda lê a história 

do rei lear?",  ele quis saber. 

"de tempos em tempos, vou lá
e repasso umas frases, em recreio", 

eu lhe disse.

o homem dos fracassos 

acumulados adquirira
a tristeza resignada, a que fica 

em vasilhames dentro de nós, 

assim como as águas paradas
em um tambor no abandono, 

tristeza que produz
as metamorfoses espessas 

para as cores turvas.

para os lados da rua jacuí 

um canário solfejou
duas notas de aflição. 

"notícias do manoel lobato?",
ele perguntou. "nenhuma", 

eu disse. "e do libério
neves?", ele voltou a perguntar. 

"não tenho", eu falei. 

"aquele abacateiro morreu", 

ele comentou.

a voz era agora muito retilínea, 

voz horizontal, sem altos e baixos, 

sem notas para variações.
lembrou-se: precisava 

também de envelopes, meia
dúzia daqueles para cartas. 

fui à prateleira, escolhi
no monte os que lhe agradavam, 

trouxe-os.

pastoreamos, então, mais 

silêncios entre as frases,
olhamos para a rua, 

para colegiais em bandos 
no fim das aulas, 

para o vendedor de abacaxis 
já estacionado na conselheiro lafaiete.
mecânicos assoviavam 

na avenida petrolina.

o homem dos fracassos 

acumulados disse então
"já é hora". e partiu. 

margeou a calçada, devagar,
arrastava os velhos sapatos, 

o embornal pendia ao vento 

desde o ombro esquerdo, 

ia devagar, sim,
mas não viu, na travessia, 

a camionete de queijos.]